TODOS LOS LIBROS SON DE VIAJES

Zhuang Zhou, soñó que era una mariposa.

Al despertar, no sabía si era Zhuang Zhou

que había soñado ser una mariposa, o era

una mariposa que estaba soñando que era

Zhuang Zhou.

Al abrir un libro, cual mariposa que separa sus alas y remonta el vuelo, siempre se inicia un viaje. Surgen paisajes, personas, colores y músicas... ante nosotros toda la vida se hace posible. Da igual de qué trate el libro. Para la magia de las letras y las palabras, no existen imposibles.

Si es de historia, el libro se te abre como la puerta del vagón de un tren en el que si viajas hacia el pasado: personajes, pueblos, guerras... pasan ante ti. Y si diriges el tren hacia el futuro... la ciencia-ficción está servida.

Si el libro es de Astronomía, debes abrirlo como si de un arco se tratara. Las tapas, tensas cuerdas de un arco invisible, disparan hacia el cosmos esa flecha que devora espacio y tiempo y sobre la cual, a horcajadas, eres transportado al akelarre del nacimiento de una estrella.

Ya, ya, -me dicen algunos- pero eso no pasa con todos los libros.

¿Cómo que no? Incluso con el listín telefónico, les contesto.

Abres sus páginas y como rana encantada saltas desde una sala de estar, al lado del televisor, a la mesa de un notario. En un plis, pasas del concierto sonoro de una oficina, donde no te hacen ni caso, a la soledad de una abuela que espera un repiqueteo, aunque sea por error.

Pero mis favoritos son los de poesía. Debes darte cuenta que al abrirlo, separando tus brazos, estás abriendo también los brazos de ese pequeño ser que está frente a ti a la altura del corazón. Es entonces cuando se crea un círculo entre su corazón y el tuyo en el que como por encanto aparecen gorrioncillos y madreselvas... es el auténtico centro del universo... es lo humano.

Sí. Toda la vida es un viaje: del nacer al morir. No somos más que la flecha disparada un día hacia una diana desconocida. Por ello, si como flecha o gorrión cruzas el espacio y el tiempo, hazlo ligero, alegre, con los brazos abiertos. No temas la noche ni las brumas. Que no te asusten las profundidades ni los vértigos. No temas empolvarte en la harina de los molinos de viento, cual Campanilla, ni tiznarte con el negro carbón de tus entrañas.

Surca con tu nave todos los mares. Que te lleven ligero todos los vientos y cuando, tal vez solitario en tu lecho, llegues a Ítaka sentirás abrirse ante ti un nuevo mundo de luz en el que batir tus alas como la mariposa de Zhuang Zhou.