pródigo 5

Llega hasta mí el olor del azahar

esta noche embriagante.

Siempre me recordará

esta tierra, esta mar.

Mas... ahora

en esta soledad

ebrio de perfumes

me envuelve, por un instante,

tu recuerdo, tu olor,

tu sonrisa, tu cuerpo.

Y borracho de noche

siento que, lentamente,

todo ello de mi se aleja

como la primavera.

Mas... cierto estoy

que días vendrán

de auténticas orgías

en que se junten

olores y cuerpos,

mares y tierras,

allí... a lo lejos,

donde me guiña su ojo

aquella remota estrella.

No tengo prisa

aunque entre mis brazos

ahora no te tenga,

pero si que me queda

fuerte, segura y radiante,

¡la certeza!

de que tras la distancia,

tras las nubes y las noches,

las soledades y mareas...

allí nos encontraremos...

pues allí te esta esperando

mi alma...

¡compañera!

Voramar 18.4.96 a las 22h 10' … y pasa un tren.

Pródigo 4

CON EL INSOMNIO COGÍ MI PUÑADO DE POETAS

Apenas apunta la luz

de un alba rosa,

mas... la vida es otra cosa

que un agujero de avestruz.

Es sentir el alma rota

es borrachera de soledad

es un grito que brota

es ansia de libertad.

Es correr sin convicción

es sentarse junto al fuego

es negarte a la resignación

es jugar un terrible juego

es un auto-perdón.

Es un sol que nace

es un otro nuevo día

es una esperanza dolorida

es continuar en el cauce

es una búsqueda interminable

es una ilusión perdida

es un amor, una herida,

es como siempre, irremediable

...un sutil sueño... inalcanzable.

pródigo 3

Esta ola que a mis pies rompe
impetuosa,
sonora,
altiva,
Esta ola, cada gota,
ha recorrido todos los ríos.
Ha sido Nilo,
Ganges,
Orinoco,
Zambeze
y tambien
Titicaca.
Ha caído sonora
en Niágara
y ha pasado frio
en Islandia.
Sólida en Himalaya
y en Fuji-Yama.
Ha llovido en
todos los océanos,
sin que nadie
la haya visto caer,
sin que nadie
se apercibiera.
Ha bendecido los desiertos
de Sahara
y Kalahari.
Vaporosa por encima
de las mas altas cumbres.
Por encima de las águilas.
Por encima de reyes,
de pobres y asesinos,
de místicos y poetas...
y ha caído.

Ha recorrido cuerpos
bellos y viejos,
entrañas.
Ha mojado el pelo
de la novia en Ouazazate
y lavado cenizas en Benarés.
Ha visitado la mejilla
del niño... y del moribundo.
Ha lavado al recien nacido,
que llora.
También ha sido lágrima,
de amor
de rabia
de dolor
y de alegría.
Se ha escondido en cuevas
que nunca, nunca,
ni tu ni yo veremos...
grutas mágicas
grutas oscuras...
Y hoy,
ahora,
aquí,
todas esas gotas,
en un bucle,
en una pirueta,
se desparraman gloriosas
ante mis pies.

Pródigo 2

Arriba la luna llena,

abajo los grillos

con su absurdo canto

a la noche,

a la nada.

Y me siento como el único

gilipollas que aún...

cree en la luz

en lo humano

en la ternura

en la libertad

en el mañana.

El único gilipollas

romántico que aún...

cree en el amor

en la sinceridad

en la sonrisa

en las miradas de los niños

en el calor de la palabra

en que los conejos

duermen en las chisteras.

El único gilipollas que aún...

sueña que todo es posible

que existe un agua

que apagará toda sed,

que todo no es mas que un sueño,

y que quiere seguir soñando.

Un gilipollas que siente

su corazón roto en pedacitos,

que el aire es plomo en su pecho

y la sangre fuego en sus venas,

con los ojos ciegos de asomarse a la noche

con las manos como muñones sangrantes

de arañar la felicidad...

...y que sin embargo... aún....